El Disneyland del tenis: Transformación del US Open

El año es 2041 y acabas de superar el último control de seguridad para entrar en el USTA Liquid Death National Tennis Center. No has pisado aún una pista y ya sientes que esto no es un torneo: es un parque temático con raquetas.

En la Pista de Entrenamiento 23, Myla Rose y Leo Federer pelotean antes de su debut en el US Open Mixed Doubles, patrocinado por Botoxxify, “neuromodulador oficial” del torneo. A unas horas de la sesión inaugural, el presidente número 50 de Estados Unidos, Jake Paul, se prepara para aparecer en Arthur Ashe acompañado de la primera dama Jutta Leerdam-Paul y la secretaria de Trabajo Dana White. Venus Williams acaba de aceptar una invitación para el cuadro individual femenino. Y tú estás a un pago de terminar de liquidar, por fin, los Honey Deuces del año pasado en Klarna.

Bienvenido al Disneyland del tenis.

Del chiste privado al modelo de negocio

Han pasado 15 años desde que Craig Tiley utilizó por primera vez ese apodo, justo antes del US Open 2026, apenas un mes después de asumir como director ejecutivo de la USTA. Los veteranos del torneo ya lo usaban en tono de broma negra, murmurándolo entre exabruptos en las pistas exteriores durante la fase previa, que aún era gratuita por unos años más. Que Tiley lo pronunciara en serio, como aspiración, decía todo sobre el rumbo que iba a tomar la orgía neoyorquina de deporte, moda y consumo ostentoso de finales de verano.

Su gran visión: un US Open con más entretenimiento, más actividades paralelas, más “oportunidades” para que niños y adultos “vivieran experiencias”. En un torneo donde el humilde grounds pass ya alcanzaba varios cientos de dólares en la reventa y unos nuggets de pollo salpicados con caviar Petrossian costaban 100 dólares, la pregunta era obvia: ¿más qué?

Ahora lo sabemos. Más capas de acceso. Más asientos premium. Más activaciones de marca. Una erosión lenta, casi imperceptible, de la relación calidad-precio, difícil de encontrar en la vida estadounidense desde la desregulación aérea de 1978.

Cuatro pulseras, un mismo torneo

Antes de entrar, el público debe descargar la app US Open Experience y elegir uno de cuatro niveles de admisión: Grounds Pass, Grounds Pass Plus, Grounds Pass Platinum y Grounds Pass Presented by FTX (sí, han vuelto). El tenis está incluido con Platinum. Quien quiera ver un partido de verdad puede comprar un FastPass para saltarse la cola normal del ascensor hacia el nivel 300 de Blackstone Court en Arthur Ashe Stadium. Por 85 dólares más, el FastPass+ permite algo todavía más exclusivo: cruzar brevemente la mirada con un jugador.

El aficionado sediento encuentra refugio en el Emirates Luxury Hydration Pavilion: una botella de agua cuesta 31 dólares, pero incluye un tapón conmemorativo con forma de Anna Wintour en miniatura, con gafas de sol. Unos metros más allá, el Grey Goose Food Court sirve el Mega Honey Deuce, 96 onzas de limonada con vodka en un bol de pez de recuerdo, seis bolas de melón y un mes de monitorización de crédito gratuita.

¿Hambre? Los “viral foods” siguen produciéndose en masa como otra capa de la experiencia. La pieza estrella de este año es el chopped cheese de 55 dólares firmado por Hajji’s Blue Sky Deli, ahora propiedad de Wonder. Conviene llegar pronto. Para los que buscan algo más sano, hay un Erewhon bajo el Mamdani Grandstand, en el espacio que dejó Lululemon tras su quiebra en la Gran Corrección del Athleisure de 2037. Los puestos de merchandising cercanos llevan años siendo una Fanatics Experience™, así que mejor no meter en la lavadora esa camiseta de 80 dólares.

Partidos comprimidos, pantallas abiertas

Los partidos se juegan ahora al mejor de tres sets Fast4, después de que los estudios de mercado confirmaran que el público prefiere “ventanas de contenido” más digeribles. Para quien siente que ver un desempate final sin algo en juego carece de sentido, el torneo ofrece un menú completo de “compromiso de segunda pantalla”: apuestas —perdón, predicciones— sobre todo, desde el siguiente juego hasta si una clasificada de 19 años, número 746 del mundo, hará doble falta con 30 iguales.

Tiley ya había sido pionero en ese terreno. Bajo su mando, el Australian Open fue el primer grand slam en firmar con una casa de apuestas oficial. La publicidad de William Hill a pie de pista duró un solo torneo, barrida por la presión creciente sobre el amaño de partidos. Solo hacía falta un barniz más respetable.

En 2026, la USTA anunció a Kalshi como primer Official Prediction Market Partner del torneo, vendiendo el acuerdo como una forma de “pionerar la próxima generación de interacción con el aficionado y garantizar la integridad de nuestro deporte”, mientras bombardeaba con notificaciones push a cualquiera que tuviera la app instalada. Para entonces, ya se veía a espectadores por todo el recinto mirando fijamente el móvil y revisando sus mercados con un partido desarrollándose a pocos metros.

En 2041, el concepto está completamente integrado. Cada asiento en Ashe lleva incorporado un pequeño terminal tipo Bloomberg con mercados en directo del partido. El juez de silla hace una breve pausa entre puntos para que los aficionados puedan cerrar posiciones. Los jugadores, eso sí, siguen teniendo prohibido asociarse con casas de apuestas. El tenis tiene estándares.

Para quien prefiera el juego “tradicional”, hay recompensa: a cinco minutos a pie, pasando la estación del metro 7, se alza el Hard Rock casino and sportsbook, levantado por el multimillonario gestor de hedge funds con problemas de cumplimiento normativo y dueño de los New York Mets, Steve Cohen. Allí, tu combinada de ocho partidos aún puede arder de la manera de siempre.

Un calendario encogido y entradas elásticas

El cuadro final comienza ahora en sábado. Hubo un tiempo en que la primera ronda se disputaba en dos días: 64 partidos diarios, un delirio de tenis de mediodía a medianoche en todas las pistas. En 2025 se amplió a tres días con arranque en domingo, pero la tentación de la shrinkflation resultó irresistible para los organizadores.

Las quejas por los precios de las entradas se apagaron hace décadas, poco después de que la USTA, una entidad sin ánimo de lucro, entregara su operación de ticketing a Ticketmaster para exprimir hasta el último dólar que el mercado estuviera dispuesto a pagar. Pocos de los que hoy deambulan por el recinto recuerdan un mundo sin precios dinámicos ni pago a plazos digital.

El encanto desaliñado y democrático del viejo US Open pertenece al mismo Nueva York desaparecido de Aqueduct o Jimmy’s Corner. Aun así, quedan rastros, si se sabe dónde mirar. La Pista 17, con su aire de plaza de toros, sigue siendo la mejor experiencia del lugar… cuando se consigue entrar. Un poseedor de grounds pass en la Pista 5 todavía puede ver tres partidos a la vez. Un dobles nocturno en una pista exterior, casi sin influencers a la vista, puede seguir pareciendo lo más importante que sucede en la ciudad.

Los pocos afortunados que logran uno de los 400 asientos no premium que sobreviven en Ashe —poco confortables incluso en sus mejores días— aún alcanzan a distinguir un partido de tenis allá abajo, por encima de las filas crecientes de palcos de hospitalidad y lounges Chase Sapphire.

¿Enshittification o simple negocio?

Algunos lo llaman enshittification. En el argot de la industria, se habla de premiumization. En los balances públicos de la USTA, la palabra es otra: crecimiento. La directora del torneo, Morgan Riddle, defiende que los cambios responden a la necesidad de “encontrar al fan donde está”.

Porque, incluso en 2041, no hay nada más ridículo que despotricar desde fuera del club. El US Open fue víctima de su propio éxito desbocado, y su transformación en los años 2020 en patio de recreo para acomodados y “bougie” despreocupados no fue una rareza en la vida estadounidense. De Wrigley Field al Rose Bowl pasando por Belmont Park, los asientos corrientes han ido cediendo espacio a clubs, palcos y áreas de hospitalidad, porque empresas y espectadores ricos pagan múltiplos de lo que podían pagar los expulsados.

¿Se puede culpar a la USTA por entender que su gran escaparate se había convertido en una de las entradas más codiciadas del deporte estadounidense? ¿Quién no vaciaría la caja para ver a una Coco Gauff de 37 años buscar un último trofeo y despedirse al atardecer? Hay una demanda enorme, un dinero enorme y ejecutivos muy bien pagados cuya misión —junto a la, menos glamourosa, de lograr que más niños cojan una raqueta— es maximizar esos ingresos.

Quizá Tiley tenía razón entonces. Quizá la respuesta adecuada era abrazar el crecimiento, levantar más palcos, vender experiencias y aceptar que el US Open pertenece tanto a quien viene una vez al año a hacerse un selfie con Honey Deuce y aro de luz como a los irreductibles que antes pasaban la semana de la previa buscando futuras estrellas en las pistas exteriores gratuitas.

Los que preferíamos el viejo torneo ya tuvimos nuestro turno. La pregunta es quién se reconocerá en este Disneyland del tenis dentro de otros 15 años.